Ode a uma Ferradura

Esteve ali à mercê do tempo,

semi-sepultada, não morta.

Um ômega carcomido e solitário,

  apartado dos seus

e do verdadeiro destino,

como âncora sem navio.

Deixando coxear

uma cavalgadura,

ficou ali esquecida.

Somente  um cravo

a acompanhara,

já desfigurado e inútil

como a chuva tardia.

Um homem tirou-a da terra,

jogou-a em seu alforje

e seguiu caminho!

Por um momento ela acreditou

que um ferreiro  a devolveria

 à labuta.

Sonhou que ouvia novamente

o tropel sobre as pedras,

arrancando delas

o sangue faiscoso.

E sobre a secura do chão

levantando a  poeira!

Singrou várias léguas,

não tocava o chão.

Ia machucada de ferrugem

soltando pó de sangue e terra.

Não sentia o arrocho dum casco,

nem a companhia das outras...

Não levava, era levada!

Não  servirá a mais nenhuma cavalgada.
veio para dormir o sono dos justos!

Tudo ficou para trás.

Hoje repousa na minha velha porta

junto a uma antiga aldrava

de semelhante forma.

Oh! Essa pequena lira

de sons outrora troantes.

Tive sorte ao encontrá-la!

A inspiração escassa,

as palavras já não vinham...

Dizem que um poeta  morre

se não escreve mais.

Tive sorte ao encontrá-la,

e  me basta essa sorte!

José Alberto Lopes ®

18/06/2012

Aquela fonte

Horrenda gárgula,

Servindo aos jarros

De  belas donzelas.

José Alberto Lopes®

Jun. de 2012

ODE AO VELHO FÍCUS

(Foto internete)

Ode  ao velho Fícus

O velho Fícus

Perdido  no tempo

E o tempo

Consumindo-se

Feito incenso queimando.

Os artelhos da árvore

Cada vez mais grotescos

Tomavam o terreno

Como celtas errantes.

Seus galhos torcidos

Pelo tempo inclemente

Sustentavam outros tantos,

Mais tenros, mais nobres

Onde repousavam

Suas folhas fidalgas,

Brilhantes e cerosas

 Como os olhos  da jia.

Ah! os ninhos perenes das rolas.

Os pardais, fim de tarde.

Cigarras vivendo,
Cigarras morrendo

Nesse universo verdoso

De seio impenetrável

Ao sol e a chuva!

Oh! Ramas camarinhas.

Teu signo, teus anos,

Quem  se importa?

Que mãos te agasalharam com a terra

Para que chegaste até aqui?

Benditas mãos!

Teu colo marcado

A canivete.

 Nomes, corações, juras..

Tua sombra feminil,

Refrescante e cheirosa

Onde  paravam os andantes,

Cansados, como a mendigar

O teu ar!

São provas  inefáveis

Da tua existência...

Ah! confessionário das paixões.

Ouvidora dos queixumes

Dos pássaros, insetos, vento, chuva..

Seria uma rua onde havia uma árvore?

Ou uma árvore onde havia uma rua?

Mas um dia, sem prévio aviso

Vieram...........

Ninguém protestou,

Ninguém que se saiba!

Vieram ruidosos

Vestidos de verde.

Nem claro, nem escuro!

Diria: um verde irônico.

Chegaram no frescor da manhã;

O hálito das folhas ainda serpeava no ar.

A serra rosnou, rosnou!

Mostrou seus dentes afiados, travados.

Depois, imitando o canto da cigarra

Ela em desatino cantou.

Foi um canto triste.

Um Invernal canto!

Porque cortaram  um velho Fícus perto de casa- Bairro Assunção - SBC. SP.
O homem quando morre, colocam-no sob a terra, e a árvore, tiram-na da terra para morrer!

06/06/2012

José Alberto Lopes®

O RELÓGIO

Quadro de Salvador Dalí.

O relógio

Tic tac, tic tac...

No silêncio das moscas

Um pulsar incessante

Do solitário e nômade

Relógio de corda.
De dia, na cristaleira
Na companhia dos pratos.
À noite, na cabeceira
Entre copos e remédios.

A  carcaça perdera a cor.

Talvez verde ou turquesa.

 Seu  dial desbotado

Como foto antiga

E visor  embaçado,

Marcado,míope.

Mas ainda era forte

No seu tic tac, tic tac...

No repique matinal,

Sempre  um braço sonolento

Esticava-lhe uma mão
De censura.

Oh! artefato de medir o tempo.
cujos passos incontáveis dos segundos
conduzem nossas
existências; início e fim!

Mas o tempo e a poeira,

Irmãos bivitelinos

Com suas mãos de camurça

Sempre  com suas troças...

Começara a falhar.

- Que horas são?

Perguntavam

Olhando-o com desprezo.

Já não tinha mais crédito.

Andava ofegante,

Aos trancos.

Nem lubrificantes,

Limpeza torácica,

Ajuste da âncora

Deram mais jeito!

E assim continuou;

Tic.............tac

Num dia de outono

De céu carregado

De vento soprando

As coisas no chão.

Um pau de vassoura

Que ia e vinha

Golpeou sem querer

O velho maluco!

Caiu lá de cima

Como cai uma estrela,

No chão da cozinha

E espatifou-se.

A campana gemeu

Derradeiro suspiro,

Foi curto, abafado.

Depois, o silêncio.

Em cacos miúdos,

O visor  embaçado

E as vísceras soltas,

Entornadas no chão.

Baixou a criada

De unhas vermelhas

Largou da vassoura

E  pôs-se  a colher.

Nervosa e pálida,

Com muita pressa

Parecia recolher

Cada segundo

Que o velho relógio

Já havia marcado.

José Alberto Lopes

06 de junho de 2012

ODE A HERMÓGENES

Ode  a Hermógenes

Que alma é essa

Que traz  sons divinos

Cheio de arpejos e cores

Sorrindo leve à brisa?

Será que veio  de uma flor

De única e rara semente

Vestida de corpo

Essa alma será?

Donde vem essa alma

Que o salmista cantou

Que a tristeza desbota

E dá mais cor à alegria?

Vem talvez lá de longe

Onde vivem os moinhos,

Donde a lua  ganha prata

 E dá ouro aos poetas?

Que alma ditosa é essa

Que é lírio, que é rosa,

Que afaga, que chora, que ri

E exalta a esperança?

Será de gente essa alma

Ou de um frágil colibri

Que insiste sobre os espinhos

Não desistindo da flor?

Donde vem essa alma

Que ensina saúde

Que acalma a s procelas

Aqui dentro de nós?

Vem talvez lá do mar

Posto que o mar é incessante,

Ou das nômades dunas,

Posto que são mansas,

Sábias e pacientes!

Que alma é essa

Despojada de vaidades

Que suprime a dor sua

Pra sentir a do amigo?

Existirá outra como essa,

Debutante a cada olhar?

Alma assim vestida em corpo

Nesse corpo a palpitar?

Dr.  José Hermógenes de Andrade.

Escritor. Ex- professor de Filosofia e História do Brasil, além  de ser um dos maiores representantes da Yoga no ocidente.

( A rosa é suprema delicadeza, mas tem espinhos para se defender)

José Alberto Lopes.-12/03/2005